Он родился в Нью-Йорке, в Бронксе, Мальчонка был непослушным, и не любил, когда его ставят на место. С самого детства он был свободным, свободнее птицы в клетке, это точно. Очень много лет назад, почти сто, Он родился там, где не заказывал. Но, что поделать мальчику из Бронкса, если он там родился? Ничего. Он смотрел, как остальные дети играют, И друзья его звали: "пошли, поиграем!", игрушечный пистолет ему протягивая. А он брал, и стимулировал. Все боялись и говорили о нем, о том самом мальчонке из Бронкса, из того самого района. Остерегались, стоило ему сказать "бу!". Когда подрос, игрушки стали ему уже не интересны, Он слушал музыку в своем магнитофоне, который ему купили родители за бешеные деньги. Выходил на улицу, со звёздами в глазах смотрел на устройство, которое записывало демо, За стеклом музыкального магазина. Прекрасно понимал парень, что эта чудо-машина стоит даже больше, чем он сам, Поэтому проходил мимо. Но звезды в глазах не угасали, Они говорили: "я когда-нибудь заполучу тебя!". Он носил красные кеды и джинсы, Белую майку и кольца, которые он купил за свои деньги. Он бродил по улицам Бронкса как дворняга, Но от него веяло чем-то еще, Чем-то гораздо большим чем просто сиротской шкурой в переулке. Приходил домой, ужинал, отчитывался перед своими родителями, Но рассказал он им не все. А как еще поступить простому парню из Бронкса? Отец твердил: "перестань одеваться как оборванец!", а он все одевался и одевался, потому что он чувствовал себя уверенно в своей одежде, ведь он не хотел носить то, что носит отец. Мать говорила: "подойди, подстригу", а он кричал "уйди, не хочу!", После этих слов он словил от матери пару "ты так похож на отца!", он это выслушал, но держал в голове: "я ни на кого из них не похож...". Убежал из дома ночью смельчак, В свой гараж. Этот гараж ему был как дом, не то что что-то, где он живет. Там, где не надо не перед кем отчитываться, там, где все его, где он сам решает пускать ли ему кого-либо. Там, где никто на него не будет поднимать свой пьяный голос и сбрасывать гнев на себя и вину за то, что сам не досмотрел за сыном. Его там ждали друзья, золотое правило - Одиночество - высшая степень, подобная смерти. Потому что у мальчишки из Бронкса сегодня День Рождения. Там он впервые попробует на вкус то, что пил отец, Попросит сигарету у незнакомца несмотря на то, что ему еще нельзя. Вернется домой, там его встречал отец - Бежал в свою комнату парень даже забыв разуться. Закроет на ключ, лишь бы больше не смотреть гневу в глаза. На следующей день мать пожалеет, объяснит все, как маленькому ребенку. Что это не игрушки, так не играй с этим! А он не слушал, все смотрел во время этого назад, за спину, Там стоял отец, с которым он старался бороться. Бороться не физически, а как сын с отцом, За право, за то, что он уже свободный и взрослый - он так считал. Опять выйдет на улицу, бросив взгляд на бездомного даст ему несколько купюр. Почувствует себя наконец нужным, засмущается от его благодарностей. Снова бросит взгляд на прилавок музыкального магазина, зайдёт. Купит очередную пластинку, на которую так же копил, И пойдет счастливый по тротуару с винилом под мышкой. Снова придет домой - родителей нет дома, Положит свое счастье бережно на виниловый проигрыватель, заслушается. Мать придет домой первая, но не накажет, Она лишь тихо прошла мимо, лишь бы сын продолжал слушать то, чему она была рада. Затем через пару лет ему подарили гитару, настоящую, ту, на которую он смотрел как на божество. Душа загорелась, отчаяние исчезло, Он стал учиться, самоучка из Бронкса. Он играл на гитаре, его ничего не волновало, ни экономика страны, ни новости в газете Ведь он просто "Бронкс-бой"*¹, так было надо. Бросит тупую школу, в которой ему так долго твердили что он плохой, Друзья скажут: "круто!" смотря, как тот сыграл впервые песню. Родители начнут гордиться, даже отец, Вот таким был этот самый парень. Забыл он про то, что о нем думают его "противники", Они твердили ему, что у него не будет шансов и будущего, А он махался кулаками, приходил обратно домой и продолжал тереть струны, Так в чем же его винить, если он просто парень из Бронкса? Затем через еще пару лет увидит объявление, услышит слухи, "Начинающая группа берет к себе еще одного гитариста". Парень подумал: "это мой шанс пробиться и вырваться из этой дыры!", пришел на прослушивание, Начнет играть соло, отвечать на вопросы, Все удивились, душевное соло долго не заканчивалось. Затем его наконец дослушали, и спросили в изумлении: "как тебя звать, парень?" Парень с восторгом в глазах, сглотнув и с достоинством отвечает: "зовите меня Эйс". Что же поделать, если таким был тот самый парень из Бронкса.

*¹ - "Бронкс-бой" - Отсылка на песню Bronx Boy - Ace Frehley.